Nighthawks

 
Nighthawks
 
Tres de la mañana…
 
Amanece lentamente. Hoy, en esta lúgubre estancia,
Triste, abatido, derrotado. No hay paz, solo soledad
Desolación, desánimo; ante esta tan terrible circunstancia
De verlos y no verlos, mientras finjo que huyo de la oscuridad.
 
Los noto. Frente a mí, futuros cadáveres. Simples mortales
Que forjan sin éxito una sonrisa para ocultar su realidad:
Que no hallarán esta noche un lugar donde descansar sus pesares,
Un hogar, una cama, todo destruido por la calamidad.
 
Una guerra que no termina, que nos acecha como ratas.
Desnudos ante minúsculos drones que nos vigilan sin piedad.
Están por todas partes: por el piso, en el aire, entre las matas.
No dormimos. No soñamos, no reímos. ¡No tenemos intimidad!
 
Sólo en la calle. Fingiendo lo que no somos, es que pernoctamos:
Futuros candidatos a una extinción inminente, sin más salida
Que vernos las caras hasta que de morir tengamos oportunidad…
 
Mientras que yo, fatigado de nada, me veo las viejas manos:
Me siento viejo, me veo viejo. Siento que se me va el mundo día a día.
Resignado pago, me levanto y me pierdo en el manto de la ciudad.
 
AUTOR: ERRM
FECHA DE CREACIÓN: LUNES, 24 DE AGOSTO DE 2020
ORIGINAL