ORIGINAL (GLOSA)

 

ORIGINAL

(GLOSA)

 

Ni obligándome a ceder ante lo WOKE y sus aberraciones,

Ni aunque me pierda la absurda moda de la inteligencia artificial,

No me permitiré jamás cambiar el estilo de mis creaciones,

Renunciando al privilegio más grande de un poeta: ser original.

 

Tengo cerca de treinta años haciendo poemas, ya siendo bien o mal.

Con mil tropiezos, mil caídas; con mil aciertos y mil errores.

Y nunca me cansaré de hacerlo, así me ofrezcan un dineral

Ni obligándome a ceder ante lo WOKE y sus aberraciones.

 

Me da diarrea lo dulce. Me enferman las femeninas emociones.

Lo mío es lo enfermo, lo tosco, lo duro, lo poco convencional.

Y mi estilo es propio. “Caca”. No acepto parodias ni adaptaciones,

Ni aunque me pierda la absurda moda de la inteligencia artificial.

 

Respeto mis mandamientos: jamás veré a un colega como un igual,

Jamás dejaré que mi rutina entorpezca mis inspiraciones,

No caeré en esa tentación de venderme y, en especial,

No me permitiré jamás cambiar el estilo de mis creaciones.

 

Así que, ¡AL INFIERNO, peseteros y malolientes editores!

Ustedes que quieren “pulirme” para lucrarse, no lograrán tal.

Seguiré con mi verso libre. Alzando plumas al viento, sin presiones,

Evitando que algún día me vean en el bando de los traidores

Renunciando al privilegio más grande de un poeta: ser original.

 

Autor: ERRM

FECHA: MARTES, 15 DE ABRIL DE 2025

ORIGINAL

SEIS

 

SEIS

Seis personas...

 

La inocente niña que juega con su aro de colores,

el vendedor de helados bostezando de cansancio,

el novio que espera a su amada con un ramo de flores

la abuela cruzando la calle para llegar a la plaza

un policía silbando atándose los zapatos

y alguien caminando nervioso, portando un maletín.

 

Seis circunstancias...

 

Un feliz sábado, único día de diversiones,

el tedio de trabajar para ganarse un dólar o algo,

una cita concertada a la hora, sin condiciones;

cuadrar con una gran amiga la compra de una taza,

un profesional de la seguridad sin muchos tratos,

y una misión suicida con terrorífico fin.

 

Una sola hora... Las seis...

 

De pronto. Todo negro. Gritos. Sirenas. Nubarrones

saliendo de entre las matas que adornaban el jardín.

Confusión. Personas corriendo hacia los rincones

más alejados posibles de aquel siniestro. Bajo. Ruin.

 

Seis horas más tarde...

 

La medianoche, silenciosa, es testigo de emociones

diversas en las redes sociales. Islamistas locos

celebrando la muerte, sin razón, de seres inocentes

mientras otros hacen «likes» o la carita de sufrir...

 

La hipocresía del mundo nos da miles de razones

para, a veces, negar que existe un Dios que cuida de todos

los pecadores, de todos sus hijos, de los mil dolientes

que, más que el oro, lo que más desearían es no vivir.

 

AUTOR: ERRM

FECHA: JUEVES, 22 DE FEBRERO DE 2024

ORIGINAL

Hmmm...

 

Hmmm…

 

Hmmm… vamos a ver…

 

Florecitas, cero. Unicornios cero.

Nada de “tortolitos” ni cosas que hablen de amor.

Esa cosa la detesto. Aburre y no divierte.

 

Hmmm…

 

No. Tampoco. A ellos no les gusta eso.

Mucho menos parodias. Tampoco hablar de licor.

Cero violencia, cero burlas, cero humor verde.

 

¡Agh, no sé qué componer! ¡Este público cada vez más fresa!

No puedo atinarle a sus gustos. No sé qué les podría ofrecer

Más de lo que les he dado. A veces me da hasta pereza

Estar mirando el lápiz desde que despierto hasta atardecer.

 

Quiero escribir cosas fuertes, oscuras, que hagan estremecer

Cada fibra emocional de mi cada vez más reducida audiencia.

No hallo cómo atraerlos. Cómo su complicado gusto atraer

Y créanme. Cada segundo que pasa pierdo la paciencia.

 

Porque yo no compondré tonterías.

No escribo para niñas ni para señoritas.

Mis obras son para el adulto soltero y liberal.

 

Hmmm…

 

¡Bueh...! ¿Qué más da? Escribiré porquerías

Como las que siempre escribo, Ya vendrán días

En que ablandaré mi pluma y seré otro poeta “normal”.

 

AUTOR: ERRM

FECHA: MARTES, 15 DE NOVIEMBRE DE 2022

ORIGINAL

CONCEPTOS DE GUERRA

 

CONCEPTOS DE GUERRA

Guerra:

 

La gente que ni madre ha agarrado en su vida un libro

discuten y discurren en un camino de burrocracia

lo que ellos creen saber lo que significa tal palabra.

 

Creen es algo de moda, algo que suena incluso bonito,

algo que les da a sus frías poesías un toque de elegancia

algo que los saque de la ignonimia social. De la nada...

 

Pero estan lejos. Muy lejos de cercano concepto

que defina algo tan terrible que nubla tu mirada

cada vez que la presencias en las noticias. Cada muerto

que tus ojos contemplar volar con una granada.

 

Yo que he venido de ese mundo, me niego a recordarlo:

mis muchachos y yo, soportando cada granizada.

Los pulmones negros de pólvora, el corazón destrozado

por el viejo barrio olvidado, la mujer desolada.

 

El hijo recién nacido que no verás, tu hermano

que tal vez lo adopte. Aquella oportunidad rechazada

de herirte cuando niño: te pudo haber salvado

de llegar a este infierno del cual no crees saldrás con vida

porque recién saliste, a duras penas, de una emboscada;

donde la cual por poco no te matan. Una herida

te quedó de todo eso y ya la tienes cangrenada.

 

Caminas por el monte día y noche; cada alambrada,

cada obstáculo cruzas. Casi muerto, harto cansado,

De pronto paras tu paso pues pisaste algo blando

¡Y rezas porque sólo sea barro y no una cagada!

 

Y lo peor no termina. No. El dolor de volver a la carga

después del funeral improvisado de un caído soldado.

Una rápida misa por alguien a quien querias como un hermano

Pero la vida continúa. A caminar: la noche es larga.

 

Tripas, sesos sangre. La matanza comienza temprano

tan pronto comienza el ataque en medio de la madrugada.

Y ves cosas. Casas destruídas. En el suelo, una mano

y niñas muertas de las cuales al menos una fue violada.

 

Tu mente ya no puede ver tanta cosa despiadada.

Tienes pesadillas despierto y ya estás alucinando.

Estás que quieres matarte. La guerra, ya ganada

no te alegra en absoluto y quieres salir gritando.

 

Te reciben. Muerto, una flor en tu hermética caja

y vivo, una pequeña pero muy brillante medalla.

Un apretón de anos y hasta nunca, buen soldado

sin dinero, sin nada. Mueres sucio y olvidado

Prque el gobierno, de verte como un héroe, no le dio gana.

 

Eso es la guerra. Uno de tantos conceptos. Esta mañana

Me dio por definirlo ya que estaba sin hacer nada

y pensé en sacarle provecho a esta hora de reflexión.

 

Ya no busquen conceptos. Ésta es la más justificada.

Un negocio, en donde la clase más desventajada

es aquella que, de que era mercancía, ni cuenta se dió.

 

AUTOR: ERRM

FECHA: VIERNES, 30 DE OCTUBRE DE 2020

Halloween

 ¿QUE MAS HALLOWEEN?

Ay sí...

 

Ay, que ha llegado tan esperado día

para ser solo una vez al año un payaso

y salir para tirar huevos a discreción.

 

Como no tuviste carnaval aprovechas

para ensuciar con tus marranadas mis puertas,

porque no te doy dulces, con mala intención.

 

Halloween, otro día para ser ridículo

creyente de la «fe» de la globalización:

algo más que nos venden como otro artículo

Pues no les importa otra cosa que la «producción»

 

Y si lo pensamos ¿Para qué más Halloween?

¿Si tenemos casi un año de esa situación?

Me acuchillan en Francia, me explotan Venezuela

y en Europa toda hay gran consternación...

 

Ya hay zombies en Los Estados Unidos

y en China ya no aguantan tanta polución.

Se quema Argentina, Puerto Rico de luto

y África toda sufre fuerte inanición.

 

Sin contar que una pandemia nos mata a diario

e impotentes nos enfrentamos a la extinción.

Aferrándoos a una esperanza que muere

entre polítiquería barata, la muerte

de la diplomacia y la sombra de la invasión.

 

Pero ¡No! Lo real no vende. Prefieren falsos

ídolos de la mercadotecnia, la ficción.

La mentira globalizada y plásticos

conceptos de la mentada «libertad de expresión».

 

Celebra si quieres la fiesta del absurdo

y vístete de «mono» y pórtate como tal.

En tanto yo, me niego a toda celebración...

 

Ya vendrá pronto una genuina festividad

donde celebraré a un genuino héroe mundial:

el que dio su vida entera por nuestra salvación.

AUTOR: ERRM

FECHA: VIERNES, 30 DE OCTUBRE DE 2020

ORIGINAL

ME PIDEN

ME PIDEN

Vi esta mañana un video. Un fuerte video

Mandado por un patriota en Ecuador.

Allí se trata cómo a un hermano nuestro

Es duramente maltratado, sin pudor.

El material en cuestión fue ya subido

Por las redes, según parece ¡Pero qué atroz!

Me siento triste, pasmado, confundido:

No sé cómo puede contener tan feroz

Ataque de odio éste, mi pueblo querido,

Que lo único que quiere es una vida mejor.

Y me piden que calle la vergüenza, el temor

Y la sed de venganza que a cada ratico

Me consume el alma. Me piden que mejor

“voltee para otro lado” yo, porque lo peor

Que puedo hacer es tenerle cariño

A quien “traicionó la patria” en el exterior.

Me piden que me calme, que “no haga ruido”

Por lo que ocurre, que me trague el sinsabor

De lo que pasa afuera y que preste mejor oído

De lo que pasa de mi patria el interior.

Pues no. Déjenme decirles a todos que los asuntos

De mi país no son sólo dentro sino afuera también

Porque ambos son mi sangre y me dan profundo dolor…

Lucho tanto por los que fueron como los que están juntos

En Venezuela padeciendo. Para mal o para bien

Para todos: les tiendo mi brazo y todo mi amor.

AUTOR: ERRM

FECHA: MARTES, 22 DE ENERO DE 2019
ORIGINAL

Me odio

ME ODIO

(GLOSA)

Me odio porque casi siempre soy o el primero o el último en algo

O porque lo que haga es casi siempre inferior a lo de los demás;

Porque todos reciben alabanzas y yo solo soy un vago

Gordo, casi llegando a los cuarenta y sin ningún sueño a realizar.

Pienso que a veces mi triste existencia jamás se debió concretar

Y que de mi desarrollo nadie debió jamás estar a cargo;

Tengo planes que a causa del egoísmo de muchos no puedo realizar:

Me odio porque casi siempre soy o el primero o el último en algo.

Al gran amor que profeso, un total alejamiento es todo el pago

Y me entristece saber que no conoceré un primer amor jamás.

Tal vez porque mi forma de hablar produce cansancio y letargo

O porque lo que haga es casi siempre inferior a lo de los demás.

Tal vez ni muerto, en mi tumba fría una lágrima me lleguen a largar

Porque no fui ni importante ni interesante; ni siquiera un mago;

Tal vez irán no por mi sino porque son amigos de un familiar

Porque todos reciben alabanzas y yo solo soy un vago.

Me odio por eso y mil razones que sin soda me las trago

Y hasta mil últimas ganas de vivir no dejaré de gritar:

“esto me pasa por elegir ser un hombre con mente de chango,

Gordo, casi llegando a los cuarenta y sin ningún sueño a realizar”.

AUTOR: ERRM

FECHA: SABADO, 23 DE MAYO DE 2015

ORIGINAL

NO ES POR NADA, PERO...

NO ES POR NADA, PERO..

No es por nada, pero...

Será posible, no sé, que algún día la Iglesia se acuerde

que acá en Venezuela hay más de veinte candidatos

que esperan desde hace años justa beatificación?

Será posible que algún día, partidarios de Allende

saquen, voto en mano o no, a esa cuerda de pelagatos

de la Casa de La Moneda y salven a la nación?

No es por nada. Pero cada día crece más el hoyo

de la capa de ozono; nos rostiza un soberano

calorón y ni así paramos la contaminación.

No es por nada pero he escrito más de veinte entradas

que reseñan tanto verdades como pendejadas

y ni siquiera una sola crítica recibo en mi buzón.

No es por nada... pero...pero... espero una contribución...

AUTOR: ERRM

SÁBADO, 23 DE MAYO DE 2015

ORIGINAL.

Mi problema

MI PROBLEMA

Bueno, doctor; mi problema es muy sencillo: tengo un muy serio complejo de inferioridad

que no me permite ser feliz. Una visión de que, haga lo que haga, siempre seré

menos que la persona más idiota del mundo; no importa cuanto en la vida yo estudié:

las chicas huyen de mí todo el tiempo y yo sospecho que podría ser por mi seriedad.

Sí, ahora que lo pienso siempre cargo una terrible cara cargada de mucha maldad

sobre todo cuando se trata de visita de personas cuya identidad yo no sé.

No soy mala persona, aunque en ocasiones acumulo mucho rencor y la terquedad

es algo que mina mi alma desde adentro, con lo que siempre he luchado y que lucharé.

No me gusta estar detrás de otros ni ser el último en algo: prefiero estar en la mitad.

Así, seguro de que pertenezco a eso o a aquello, de que por lo menos existo, estaré.

Quiero salir con amigos, estar rodeado de chicas, compartir una gran amistad

Y así, al llegar el día de mi partida, al menos una fría lagrimita recibiré.

Como ajo, mucho ajo; es una terrible adicción del cual he dicho mil veces yo dejaré

pero es muy difícil dejarlo; lo como a escondidas, lo como en mi eterna soledad.

Es uno de los pocos vicios que me quedan ya que deje el alcohol con anterioridad

y, a excepcion de tener que estudiar fuertemente, ya no tomo esos mamarros de café.

Dígame doctor, si es posible una cura; si hay esperanza de que pueda curarme

de que estos últimos años que me quedan los pase solterón pueda salvarme

dígame que tratamiento que terapia debo seguir y gustosamente lo haré.

Dígame si el sacrificio implicaría que de todo lo que aprecio tenga que alejarme
si tengo, a partir de hoy, empezar a ser humilde y ante mis enemigos humillarme
o si por el contrario, hinchado de orgullo y vanidad, solo y olvidado moriré.

AUTOR : ERRM
FECHA, SÁBADO, 28 DE MARZO DE 2015
ORIGINAL

A BERNARDO JARAMILLO OSSA

A BERNARDO JARAMILLO OSSA

(GLOSA)

A 25 años de su siembra

Gotas de lluvia y sangre caen raudas en la madre Cordillera

Y el amargo llanto del triste campesino se hace sentir

en tanto la suave brisa del Oeste trae melodía mañanera

que amaina nuestro pesar y enarbola una bonita bandera

A veinticinco años, combatiente Jaramillo Ossa, de tu partir.

Es increíble como después de dos décadas aún esta arrechera

por haberle sido arrebatado a Colombia el héroe que vio parir

sigue sembrada en el corazón del colombiano y, en su sufrir,

gotas de lluvia y sangre caen raudas en la madre Cordillera.

Recuerdo tu lucha por liberar al pueblo del odio, la guerra,

de la dura opresión hacia el campesinado y su difícil vivir

es por eso que sin tí todo ese esfuerzo se lo traga la tierra

y el amargo llanto del triste campesino se hace sentir.

Y es que día a día veo el estado de tu país de distinta manera

a como la veía hace años cuando tu gente luchaba hasta morir

a tu lado: luchaba por detener la intromisión extranjera

de parte de un vil y asesino imperio que no deja de existir

y que con cinco bases convirtió a tu madre en una vil ramera

que mentiras y blasfemias a toda América se atrevió a escupir

obligada por los gringos y la odiosa oligarquía traicionera

mas me consuela saber que quedan guerreros prestos a combatir

la negatividad que azota mi región; y mi alma vuelve a sonreir

en tanto la suave brisa del Oeste trae melodía mañanera.

Tierra de fértiles valles, con olor a vida y primavera

el fin de tu oprobio pronto llegará; pronto te volveré a ver reír

cortará tus cadenas la espada de Bolívar, fuerte y guerrera

que amaina nuestro pesar y enarbola una bonita bandera.

Bueno, con esto ya culmino esta humilde prosa pasajera

cargada de sueños, esperanzas y la promesa de un porvenir;

mas antes, dejarte en la tumba una corona de flores quisiera

a veinticinco años, combatiente Jaramillo Ossa, de tu partir.

AUTOR: ERRM

FECHA: DOMINGO, 22 DE MARZO DE 2015

ORIGINAL